A Angelios Sikélianos
Une coupe de fruits devant moi,
Le coeur plus gros que celui d'un alezan,
J'allaite des heures avec mon sang
Quand mes pulsations montent vers le ciel.
Tout le sel des instants brûle mes pieds
Il n'est pas une blessure sans raison,
Il n'est pas un repos sans chaleur,
L'Etouffement palpite à terre : Victoire !
Ah le col des cygnes, frémissant,
La coupe d'or où je bois la force,
L'autel où j'exalte la vie,
Et ripaille dans la sainteté !
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